300 palabras para (des) aprender a vivir.

Los chicos preguntan y algo hay que decirles. No son tontos. Son niños. Curiosos. ¿Por qué, la abu, no viene más a almorzar los domingos? ¿Por qué se ríe tanto cuando manda whatsapp? ¿Por qué anda tan contenta?   Los chicos preguntan y los adultos tienen que dar respuestas que cierren toda posibilidad de que sigan preguntando y no se vean obligados a adelantarles 20 episodios de la miniserie de la Vida. Género, comedia romántica. Contiene lenguaje adulto, escenas de sexo y desnudez.   No pueden decirles que la abuela no viene a almorzar los domingos porque trasnocha los sábados en la casa del novio ese que tiene y se despierta con resaca a las 2 de la tarde, con la cara muerta de risa y los pelos revueltos.   Tampoco pueden decirles que anda contenta porque claro, qué viva, sin niños en etapa escolar, sin discutir por los gastos ni por las cosas que se rompen y se arreglan y se rompen y que el plomero y el del lavarropas y que una termina el día, agotada y a dormir uno de cada lado, medio peleados por boludeces y lo hablamos mañana que ya es retarde y nos levantamos a las 7. Para colmo, la abuela no piensa convivir con el novio y no tienen proyectos. Que a esta altura ya no tiene sentido tener proyectos, dice. Tienen planes. Divertidos, simples, livianos. Qué viva. Así, cualquiera está contenta.   En Italia, están sorprendidos por una creciente demanda de divorcios entre los 55 y los 65 años. Parece ser que es un coletazo del aumento de la expectativa de vida. Era sencillo jurar un “para siempre”, cuando esa expectativa era de 50 años. (Hoy, aguantar “hasta que la muerte los separe” es un montón, afirman.)   Las abuelas con 10 hijos, 40 nietos y ningún orgasmo, están en franca extinción. Abuela, hoy, es un simple lugar en el árbol genealógico.   La abuela tiene novio, les dicen. Y los chicos reaccionan con la alegría que les da todo lo nuevo. Porque a los niños, lo nuevo no les da miedo, como a los adultos que perdieron la curiosidad.

Nunca se me borró de la mente, y eso que se me han borrado cosas, una tira de un par de carillas del Libro de Oro de Patoruzú. Para los que no saben de lo que hablo, era una edición especial de la famosísima historieta. También iba en formato apaisado pero más grande que la edición normal y con muchísimas páginas y famosos historietistas colaborando. Salía sólo a fin de año. Se lo esperaba con mucha ansiedad. Había lectura para rato. La tira que venía en esa edición, y de la que siempre me acuerdo para las fiestas, ilustraba a un hombre en una habitación, seguramente de pensión, una cama, una mesita y un reloj en la pared. Cuadro a cuadro, mostraba cómo el tipo se ponía un gorrito de papel, sostenía una matraquita en una mano, una copita en la otra y una cornetita en la boca. Estaba solo y miraba el reloj, esperando que dieran las 12 en punto para festejar.  Se lo ve mirando el reloj. Se ve el reloj. La menos cuarto. Las menos diez. Las menos cinco. Menos tres, menos dos, menos uno… y el tipo se queda dormido y se le pasan las 12! Yo era muy chiquito pero pude sentir su soledad, su tristeza y su destino de mala suerte, esa noche también.  A lo mejor era, solamente, un chiste. Probablemente, para eso la creó el humorista. (O no). A partir de ese momento, se me ocurrió pensar y lo incorporé para el resto de mi vida, que las fiestas y su inevitable melancolía; las fiestas y ese mandato de festejar del que no te podés abstraer, son sólo 2 minutos. Uno antes y otro después de las doce. El que las disfruta, que las disfrute! Pero el que no, tranquilo. Que sepa que son sólo dos minutos y después la vida sigue, sin importarle el reloj.

A la tardecita, esto es, cuando empieza a bajar el sol, te hacés unos matecitos, te ponés una musiquita, (instrumental, las letras distraen), porque vas a leer un librito que te está esperando desde ayer a la misma hora, con el señalador avisando que no vas ni por la mitad. Eso es lindo. Sencillo pero grandioso.  Este año se ha empezado a hablar del regreso a la lectura en papel y al lápiz y al papel, en las escuelas de Suecia, porque se retiene más, se estimula la motricidad fina, desestresa y tanto otro beneficio. Sin excluir la tecnología.  Ayer, en medio del ritual del librito, escuché un sonido, como de enjambre de avispas o algo así. Por la hora, pensé que podían ser las avispitas volviendo a sus camoatíes. Me paré en el medio del jardín para ver en que árbol se metían, pero no las ví. El sonido seguía.  Miré para arriba y dije: - ah, era un dron.   Me quedé pensando. Un dron sobrevolando mi jardín y yo viviéndolo como algo normal, no es normal.   Y, sí. Así estamos. El futuro ya llegó, decían los Redondos. Las películas de ciencia ficción, ahora, plantean como nos relacionaríamos con la soledad del espacio o la convivencia entre humanos y máquinas inteligentes, en esos larguísimos trayectos, y le meten algún monstruo para asustar. Ya no las vemos por la tecnología.   La tecnología no sorprende. Es más, creo que ya estamos preparados para recibir a los extraterrestres. Hemos cambiado el: “no lo puedo creer” por el: “no me había enterado”.   Parece que hay un nuevo fenómeno psicológico y social llamado FOMO, (fear of missing out), miedo a perderse de algo. Ansiedad por estar conectados e informados.       Tengo una tele con control, una compu, un celu, una jarra eléctrica, un horno microondas, radio a pilas por si tiembla, wi-fi y parlantito con bluetooth. Soy el futuro mismo. Y espero que mi vecino del dron, me vea leyendo un libro. Mientras él piensa que está conquistando el espacio, yo conquisto el mío.   #fomo #dron #elfuturoyallego #redonditos

De los 8 mil millones de habitantes de este mundo, más del 20 % alquila. En Estados Unidos hay 102 millones de inquilinos. El 61 % de los suizos, alquila. Los siguen en el ranking, alemanes y dinamarqueses. En Argentina, el 34,5 % de las viviendas son alquiladas.  Los que se divorcian, incrementan la demanda de vivienda. Los hijos, cuando se van de la casa, Cerca o lejos y cada vez más tarde, también. Los que eligen vivir solos, más.   Sumale las casas que están vacías y en el vecindario nadie sabe nada. –     ¿El dueño se murió? –     No. Me parece que se fueron a España.   Pensaba que ya no se debería decir más eso de que la familia es la célula de la sociedad. No es la familia, ¡son las casas!    En la vida de una casa, la familia es un ratito, que termina en geriátrico, conflicto, sucesión y venta.   Hoy, los jóvenes no se van de la casa familiar para formar otra familia, cosa que, según las tendencias actuales, tal vez nunca les suceda. Se van a por el espacio propio.    Desde la época de las cavernas, tener donde pasar la noche es la principal preocupación de los humanos. Con quién la vas a pasar, es un tema secundario.   Cuando uno viaja, visita ciudades o pueblitos y ve casas. Describe esas casas. Fotografía esas casas.   Conservadas, bombardeadas, humildes, palaciegas. El altillo del pintor, el búnker del paranoico, la cabaña de troncos de Daniel Bone. La del primer chanchito, la del segundo y la del tercero.   Al final, la humanidad somos casas. Casas que son el sueño cumplido de alguien, que otros le van a seguir soñado mientras duren en pie.   ¿Te has preguntado quién va a vivir en tu casa dentro de 50 años, o 100?   En esa famosa estrofa del poema Límites, Borges dice: Si para todo hay término y hay tasa y última vez y nunca más y olvido ¿quién nos dirá de quién, en esta casa, sin saberlo nos hemos despedido?

Tengo una gotera en mi techo que, curiosamente, se manifiesta sólo los días de lluvia. ¿Sobrenatural? Puede ser. El caso es que, en los días de sol, no me acuerdo de subir al techo para encontrarla y arreglarla, aunque sí tengo comprado todo el kit de HAGALO USTED MISMO para resolverlo. Los días lluviosos tienen eso. A mí me encantan. Tienen esa magia de hacer aparecer todas las goteras del techo y las del alma también, (no creo en el alma, pero de alguna forma hay que nombrar lo que no aparece en las autopsias, ¿no?). Y si el alma te gotea, sólo en los días de lluvia, no es como para pedir un sobre turno urgente a tu analista. Es sólo ese ratito. Yo hago lo mismo que con las del techo. Corro todo lo que se puede arruinar, pongo un balde justo abajo y las escucho sereno, sin pretender modificar nada. Las dejo que se expresen. ¿Viste que, casi siempre, el cielo acompaña en los sepelios? Ok. La gente se muere sin averiguar el pronóstico y se muere todos los días. No es una estadística, es una de esas coincidencias que he vivido entre cielos grises, momentos grises y ánimos grises. También me ha pasado, como hoy, que la lluvia me pone en plan sereno y, a pesar de las goteras, me hace sentir que todo está bien así. Y, encima, a lo mejor, en un rato sale el sol.    Mirá lo que dice de la lluvia Roberto Juarroz, un poeta, claro.   Los diferentes ángulos de la lluvianos distraen de la más íntimanaturaleza de la lluvia:caer siempre perpendicular a algo.   Así a veces cae perpendicular al corazón,pero el corazón tiene miedoy escapa de todas las perpendiculares. Otras veces cae perpendicular a los muertos,pero los muertos ya no aciertan ninguna geometría. Y otras veces cae perpendicular a la noche,pero la noche la abraza como un surtidor por todas partes.    Sin embargo la perpendicular de la lluvia,para cumplir su llamado,no necesita ni siquiera una línea,sino tan sólo un punto donde poder caery hundirse plenamente.

No conozco nada de la música de los pibes, pero de lo poquito que escucho, parece ser que no hay mucha tristeza ni melancolía.   Ponés canciones tristes para sentirte mejor, decía Cerati. (Menos mal que la tristeza no se medica.)   ¿Seremos los últimos melancólicos?   Spotify me tiró una seguidilla de temas de Serrat que “madre mía”. Bellos. Poéticos. Pero un bajonazo.   Ese tema a Manuel, que era mendigo a jornal fijo. Que trabajaba, sudando y llorando, por un mendrugo,. Que enterró a la mujer, embarazada, y se ahorcó del olivo del amo y con la soga de esparto, también del amo. Sumale Pueblo blanco, Soneto a mamá, el Romance del curro, Decir amigo y Aquellas pequeñas cosas… Upalala. Pal corchazo.   Escuchás, hoy, esas canciones y se te arruga el corazón, aunque la memoria emotiva de cuando las escuchaste por primera vez, no coincida. Eran de cuando nos reíamos de todo y mucho, con la vida liviana.   Las canciones tristes eran un éxito. Aprendimos a sufrir por lo que todavía no nos pasaba. ¿Estábamos aprendiendo a empatizar?   Cuando veíamos a nenes como nosotros, en GRANDES VALORES DEL TANGO, interpretando, muy serios, letras de traición y desamor y borracheras para olvidar, ¿nos daríamos cuenta de que lo que decían sufrir, no coincidía con un cuerpito de niñito, aunque tuvieran trajecito y moñito?   Será por eso que seguíamos siendo mercado para la música bajón.   Pienso que somos la última generación de los que tenían el árbol genealógico lleno de historias tristes, duras, dramáticas. Con barcos, despedidas incompresibles y resignación de prepo.   Hoy también se sufre, obvio. Tristeza nao tem fin… Pero la culpa la tiene el sistema, no la vida. Y el desamor o la muerte de los que querés o no llevarte bien con el mundo, es simplemente un problema de “gestión de las emociones”. Te lo resuelve un librito de autoayuda o un psicólogo por Instagram. La música es toda rítmica y se baila a puro pubis. Y las distancias se resuelven con una video llamada. De melancolía, nada. ¿Mejor así, no?

Jeff Bezos, el dueño de Amazon y Blue Origin y otras, despilfarrando un millón de dólares por día, demoraría 554 años en “quedarse seco”.    El resto de la humanidad, vivimos como ese viejo chiste del tipo que dice que, con lo que tiene, puede vivir sin trabajar hasta que se muera, siempre y cuando la muerte aparezca antes del próximo lunes.   Michel Pfeiffer, hace de viuda de un millonario en SALIDA FRANCESA, una linda peli. Cuando el contador le dice que sólo le queda su depto. en New York, pero lo tiene que vender o se lo embargan por deudas, ella, que vive en una nube de flatos, dice: “algo salió mal, tenía que morirme antes de quedarme sin plata”.   La plata es imprescindible y es un anhelo y un deseo y un desvelo para sobrevivir. En esta vida, la plata es lo más importante. Y cuando se dice que lo más importante es la salud, yo entiendo que se está diciendo que ojalá no tengas que pagar tratamientos médicos.   “La verdadera ventaja del dinero es que te permite dejar de pensar en el dinero”, dice Paul Auster en su novela LA MUSICA DEL AZAR.   Lo que me confunde es que, los que creen en la otra vida, ya sea arriba de nubes o nuevamente unidos al cosmos, no le pongan un poco de coherencia al discurso.   El Papa de ellos, sale a hablar de la pobreza y le dicen que no sabe de economía. Que no se meta en eso. Que habla de los pobres porque es “peronista”. Y se lo escucho decir a catoliques, apostóliques, romanes.   ¿Y me querés decir de qué va a hablar el Papa, que tiene como fundador de la multinacional a un tipo al que crucificaron por decir que “es más fácil que un camello pase por el ojo de una aguja a que un rico entre al reino de los cielos”?   Ok. Es probable que este Jesús fuera un exagerado, así le fue, pero que esté fuera de discusión, en estos tiempos sin escrúpulos, la obscena multimillonariedad de los multimillonarios, es un poco fuerte. Amén. #jeffbezos #paulauster #lamusicadelazar #michelpfeiffer #salidafrancesa #papaperonista

No entiendo por qué nadie le da pelota a esas indicaciones que te pueden salvar la vida o, por lo menos, mantenerte ocupado mientras el avión se estrola contra el planeta. Yo debo ser el único que la mira y lo sé porque la azafata hace contacto visual conmigo y me la cuenta toda a mí. El resto mira su teléfono aunque ella ya dijo que lo pongan en modo avión. Y bué. Hay una frase que siempre me impacta. COLOQUESE USTED PRIMERO LA  MÁSCARA ANTES DE ASISTIR A ALGUIEN. Clarísimo! Nadie puede ayudar a nadie si no está bien él mismo, primero. Imaginate la cantidad infinita de gente que se tiene que hacer cargo de otra gente, o de niños, y anda como el culo. Y viste que cuando la gente anda mal se le nota. Aunque le ponga garra. Y, casi siempre, el que anda disconforme con su propia vida, repite frases grandilocuentes que quiere escucharse o baja líneas de lo que no está convencido ni aplica en su diaria. Ser humano es ser contradictorio, dicen. (Siempre me llamó la atención que los curas dieran cursos pre matrimoniales.) El egoísmo tiene mala prensa. Pero pensar en uno y priorizarse y saber lo que no se quiere, aunque no se sepa muy bien lo que se quiere, nos permite andar un poco más livianos por la vida. Y te diría que eso te califica como para ayudar a los demás a acarrear los bultos existenciales, junto con los tuyos. Ahora, la azafata camina por el pasillo, tranquila, como si no hubieran diez mil metros debajo de sus pies. Me tranquiliza verla. Tengo ganas de decirle que todo lo que dijo recién con mímicas, ha sido una parábola reveladora. Que ante las turbulencias de la vida hay que ajustarse el cinturón y quedarse en el lugar. Que si pasa algo desesperante, por el medio, por adelante o por detrás, siempre hay una salida. Y recordar que al salvavidas, aunque lo tengamos a mano, hay que inflarlo solito. Y lo de priorizarse, superior. Bueno… Falta una hora y media para aterrizar. Espero que no caigan las máscaras. (Uy… otra contradicción) #instruccionesenvuelo #azafata #priorizarse #elegoismotienemalaprensa

En los ’60, la mamá de Cerati le regaló una guitarra criolla marca Antigua Casa Nuñez. Le veía condiciones para la música. Igualito que a Cerati, en los ’60, mi mamá me regaló una guitarra criolla marca Antigua Casa Nuñez. Me veía condiciones para la música.   En una nota que le hacen, a la hermana de Cerati, aparece una foto de él, sentado en la cama con la guitarra. Tengo una foto en la que aparezco exactamente igual, con esos esqueletitos de los 9 años y una guitarra que parece gigantesca.     Se decía que en los ’60, en la Argentina, había una guitarra por casa. Mal que mal, todos sabemos poner los dedos para un MI mayor, LA mayor y RE mayor. Y, la mayoría, nos dimos cuenta a tiempo de que no íbamos a superar esa perfo.  ¡Es imposible! Decía el personaje de Capussotto, que quería conseguir “minitas” con la guitarra.   Todos, pero todos, todos, todos, hemos querido ser músicos. No sé por qué. Para colmo, todavía no se sabe de dónde vino ni qué es la música. Esa cosa etérea que flota en el aire y revolea los ánimos, tanto para arriba como para abajo.   Para el pesimista de Shopenhauer, la música era un gran recurso para soportar mejor la penosa tarea de existir. Y también, la mejor vía para expresar en qué consiste el universo, con más precisión que la palabra y que la reflexión.   Es muy loco cuando escuchás a las estrellas del deporte mundial coincidiendo en que hubieran querido ser cantantes.   ¿Por qué será?   Obviamente, no es lo mismo que miles te griten un gol por domingo a que millones canten tus canciones por toda la eternidad. Pa’ colmo, a los 35, los deportistas son famosos obsoletos. Pero bue, ese es otro tema.   A Gustavo Cerati y a mí nos regalaron la misma guitarra porque nos intuyeron las mismas condiciones.   Yo no le di, a mi madre, la gran alegría de confirmarle su intuición, pero, por lo menos, no le dí la más grande de las tristezas, la de morirme antes que ella. (Mirá vos en lo que le gané a Cerati, si seré pelotudo...) #cerati #ceratiniño #todosqueremoscantar #shopenahuerylamusica

Siempre que veo niños en la tele, me acuerdo de ese capítulo de LA NIÑERA en el que un nenito, de esmoquin, se acerca a la mesa de la malísima de la señorita “BABOK” y le hace una rutina cortita de tap y la muy guarra lo empuja y le dice: – Sal de aquí, niño sin talento! Gran chiste, pero tremendo. Pero bueno, esos niños, como tantos, son estimulados por los padres para que desarrollen los talentos que ellos ven o quieren ver o, en todo caso, para que hagan lo que quieran. Aunque parezca imposible de imaginar, los sesentones también fuimos niños pero de los de antes. Nos grababan desde la primaria ese “Serás lo que debas ser o si no, no serás nada”. Guau. Nada. Es muchísimo eso, no? Serás Nada! Uf. Muy “jevi.” Pero quien le iba a discutir a un megalómano con suerte como San Martín. – Che, Prócer, dame un par de ejemplos de eso de no ser nada! – le dirían los pibes de hoy. Para nosotros, el menú para no “ser nada” se reducía a media docena de carreras universitarias y dos más vocacionales, ponele, con salida laboral inmediata, como cura o militar. Un amigo mío, que tiene un mellizo y al que siempre me confundo, una vez me dijo: – No, no, mi hermano es el ingeniero. Yo no soy nada. Tantas, pero tantas son las opciones de los pibes de hoy que no sólo San Martín estaría desconcertado. Son los mismísimos padres de hoy  los que no saben de que va el “deber ser” de los hijos. Es que la división del trabajo se recontra atomizó. Y lo que para ellos es una pelotudez, para los chicos es una vocación. – Y qué hace tu hijo? – Nada, estudia para sommelier de quesos. Se recibe este año. Dios quiera. Ta todo bien! “No te preguntés que querés SER sino qué querés HACER cada día de tu vida”, escuché que le decía, la madre de mi hija a mi hija, en aquellos rarísimos tiempos de padres de adolescenta. Y me sigue pareciendo que es por ahí. En todo caso, se sobrellevan mejor los fracasos haciendo lo que te gusta que los éxitos en lo que no te gusta. #laniñera #babok #sanmartin #hacerloquetegusta #niñossintalento

Vos sabías que la palabra rutina viene de ruta? Yo no. Yo me di cuenta hace poquito. (Ya me había pasado con Venecia y Venezuela y con Jara y jarillla. Pero bue, cosas que me pasan) Es terrible que rutina venga de Ruta. Porque quiere decir que uno usa una rutita para transitar una vida chiquita con destinos cortitos y que quedan cerquita. Todo pequeño, repetitivo, ni malo ni bueno, eso. Dice el diccionario etimológico que ruta proviene del verbo latino rumpere, romper, que nos llegó a través del francés route. La relación entre romper y ruta es que, en el latín vulgar, se decía rupta via ‘camino roto’ con el mismo sentido con que hoy decimos “abrir un camino”. Y una vez que el camino está abierto y es recorrido muchas veces se convierte en una rutina, que se refería, inicialmente, a una ‘ruta muy frecuentada’. Hoy  denota ‘hábito adquirido’ o ‘costumbre de hacer las cosas sin necesidad de pensar en ellas’. Entonces entendés por qué es tan difícil salir de la monotonía. O, peor, por qué todo lo que hacemos se puede volver rutina. El cerebro es vago y busca el camino fácil, dicen las neurociencias. Lo tremendo es que lo nos gusta también se puede volver rutinario. “Al lugar donde fuiste feliz no debieras tratar de volver”, dice Sabina. Y la rutina en el sexo? Anaïs Nin, la escritora francesa, amante de Henri Miller, amiga de Dalí y de Artaud y pionera de la literatura erótica femenina decía, hace cien años: El sexo no prospera en medio de la monotonía. Sin sentimientos, sin invenciones, sin el estado de ánimo apropiado, no hay sorpresas en la cama. El sexo debe mezclarse con lágrimas, risas, palabras, promesas, escenas, celos, envidia, todas las verdades del miedo, viajes al extranjero, caras nuevas, novelas, relatos, sueños, fantasías, música, danza, opio y vino. Tá fácil, no? Muchos ven un gran curro en esa tendencia de usar “juguetes eróticos” para recuperar el deseo perdido en la pareja. Ponele. Los juguetes y los disfraces y todo eso funcionan, pero con una pareja nueva! Sirven en la ruta del deseo, no en la rutina. Hoy, en muchos hogares, el kit del porno shop, está guardado junto a la amoladora, al tecladito Casio, la bici fija y la maquinita para masa madre y todo lo que te compraste porque te tenías fe. Bueno, amigues. Parece ser que la rutina nos tiene atrapados. Habrá que salir a la ruta y empezar a “hacer dedo.”

Comer, conseguir un lugar para pasar la noche y tener sexo de vez en cuando, es nuestra principal tarea, desde la noche de los tiempos. Ojo, no sería por eso que nos diferenciamos del resto del reino animal. Porque, aunque hayamos vestido esas tres tareas con manteles, ropa de cama y portaligas, respectivamente, siguen siendo la misma cosa animal.   Dicen que lo que nos hizo diferentes fue tener esa curiosa característica de pensar y pensarnos a nosotros mismos.   Parece que cuando Zeus nos quiso eliminar de la Tierra porque éramos los bichos más indefensos, Prometeo le pidió que se los dejara a él, porque nos veía potencialidades, porque veía que éramos los únicos bichitos que mirábamos las estrellas. Bonita imagen, esa. Igual, nos tuvo que ayudar con el fuego o esto no arrancaba más.     “El hombre contemporáneo se ve forzado a realizar ejercicios de cálculo en lugar de pensar. Las habilidades contemplativas y reflexivas, retroceden.” Dice Byun Chul Han.   Vivir en modo multitasking, no nos hace superiores. Al contrario, nos animaliza. ¡Es verdad! No pensamos, calculamos.   “Estuve pensando en cortarme bien cortito y teñirme” “Estuve pensando que si cambio esto por lo otro…” “Pensalo bien, mirá que tal auto paga más patentes…” “¿Vas a renunciar después de 20 años? Pensalo bien.” “¿Divorciarte? Pensá en la familia.” “Ya pensé qué podríamos cenar”   ¡Todos cálculos!   Ok. También está la alternativa, oriental y milenaria, de no pensar. De respirar y poner la mente serena para que ella sola haga su trabajito. Pero bue, no es fácil ver los resultados, somos demasiado occidentales para eso.   Y mirá que hay temas importantes como para sentarse un rato a pensar y pensarse. Temas que no deberíamos evitar o negar. Temas que, si les dedicáramos unos minutitos por día, nos harían dejar de calcularlo todo y de pretender controlar lo incontrolable. Te tiro uno, parece que el día menos pensado, nos morimos.   #prometeo #byungchulhan #piensoluegocalculo #multitasking

“Seis honrados servidores me enseñaron lo que sé Son sus nombres  Cómo, cuándo, Dónde, qué, quién y por qué”.   Maravilloso versito ese, para aprender los adverbios. Porque hay algunas buenas cosas que aprendimos en la infancia y que se te quedan en el cabeza, haciendo su trabajo, toda la vida.   Dicen que filosofamos cuando dudamos, cuando nos preguntamos por todo, todo el tiempo.   Por supuesto, no querer saber, también es una manera eficaz de pilotear la vida y cada uno la pilotea como puede.   Me encanta esa historia del niño que le pregunta al sabio chino, por qué, si el mundo está suspendido en el vacío, no se cae. –      Porque está apoyado en el caparazón de una tortuga, dice el sabio –      ¿Y por qué no se cae la tortuga? –      Porque está parada sobre cuatro elefantes –      ¿Y por qué no se caen los elefantes? – dice el niño –      ¡Porque no! – le dice el sabio.   Ok. Hay un punto en el que no tiene ningún sentido obsesionarse en tener la respuesta.  Con hacerse las preguntas, alcanza.   Yo me pregunto cosas que bien podrían tener como respuesta un “y a vos que te importa”. Por eso me las pregunto yo solito y calladito.  Por ejemplo…   ¿Por qué usan sombreros o gorras cuando están bajo techo? ¿Por qué se tatúan por todo el cuerpo, como si fueran el Hombre ilustrado de Bradbury? ¿Por qué se van de vacaciones siempre al mismo lugar? ¿Por qué se quejan y sobreactúan un enojo por lo que no les pasa? ¿Por qué se hacen una operación tremenda para comer menos si bastaría con comer menos? ¿Por qué se endeudan 15 años por una noche de cumpleaños de 15?   Y tanta otra cosa que hacemos, sin preguntarnos por qué las hacemos.   Decir “porque sí” o “porque todos los hacen” o “porque está de moda” es válido, pero bastante pobre, para ser homo sapiens.   Ahora que me acuerdo, había otro sabio versito de la infancia que decía “Se está poniendo de moda, tirar boludos al mar Y yo, que soy precavido voy aprendiendo a nadar”.

Me parece que todos coincidimos en que los niños y las niñas son unos enanos tiranos, demandantes, inconformes y prepotentes. Y mientras más chiquitos, peor. Ok. Uno les agarra cariño porque, por algún mecanismo natural, sentimos que todos los cachorros de la naturaleza son adorables.   La mirada Disney de la vida, que le dicen. (Veía en las redes a una mujer que quiso abrazar a un osito panda y a su madre. Bue. Así le fue, pobre. Imágenes sensibles, creo que avisaba Instagram.)   Romantizar la niñez es, por lo menos, cínico.   La niñez es una etapa de la vida de la que no se sale sin consecuencias. Lo más tremendo, es que estas criaturas no están diseñadas para entender que el mundo es injusto. Y que las carencias o las abundancias dependen solamente de la puntería de la cigüeña.   Para colmo, la impiadosa sociedad de consumo les recuerda, varias veces al año que, por ser menores de 12 años, tienen su momento para desear un regalo.   Frente a la vidriera De una gran juguetería Hay chiquillos que suspiran Sus narices echan sueños de vapor Pero el vidrio va empañando la ilusión   El dúo Vivencia, en los ’70, nos parecía cursi, pero hoy, con la gran mayoría de los niños argentinos pobres, suena a dato estadístico.   Y se frustran y sufren y se ilusionan y se desilusionan.   Afortunadamente, la niñez dura poco y el sistema se encarga de demostrarle que la vida no es lo que pidan sino lo que puedan.   Escuchaba algo durísimo: en los años cuarenta, René Spitz, un psiquiatra, observó, que en orfanatos y hospitales, los bebés que no recibían afecto, tendían a dejarse morir.   Criar a los niños y niñas “lo mejor que se pueda” no es una mala consigna. El piso mínimo, debería ser proveerles techo, cama, comida, educación y salud y, un ratito por día, sí o sí, un poco de afecto y comprensión. Si es posible, mucho.   Al final, lo único que están pidiendo estos “enanos tiranos” es afecto y comprensión. De los regalos, ni se van a acordar.   #afectoycomprension #vivencia #renespitz #hospitalismo #marasmo

A esta altura, estoy convencido de que las mujeres son las más aptas para la superviviencia de la especie. Se adaptan, son solidarias y no se destruyen entre sí. Es más, sobrellevan en grupo los pequeños y los grandes dolores que la vida nos provee en este apasionante recorrido que es existir. Y tienen un enemigo en común que las aglutina: los hombres. Pero bue, ese es otro tema.   Los tipos somos básicos y rudimentarios y auto destructivos y no creo que eso vaya a cambiar. Para el afuera, es posible que nos veamos casi a la altura de los tiempos, casi deconstruídos. Pero entre nosotros, no hay deconstrucción que valga. Al que le decíamos narigón o enano o gordo, hoy le decimos narigón o enano o gordo, por orden de llegada. Sos y serás el rasgo que te describe. No es bulling, es economía comunicacional. También nos decimos y en la cara, facho o zurdo o rata o garca, según lo demande la temática del conclave.  Esa honestidad brutal tiene su precio y se paga. A veces, con una disculpa. A veces con una distancia espacio- temporal irreversible. Pero las cosas se dicen.     En un grupo de amigas, una llega a la juntada con un nuevo corte de pelo y otro color y todas, casi a coro, gritan de algarabía y elogian todo y la valentía del cambio. Ella dice que al marido no le gustó el corte y todas dirán que es un pelotudo. Pero, horas más tarde, y en el grupo de whatsapp que no la incluye, dirán que “cómo se le ocurre tan cortito con la cara redonda y gorda que tiene y que ese color es horrible y que ella siempre fue así, que nunca tuvo gusto ni para la ropa ni para nada y un etcétera demoledor de dos horas, que incluirá otros rasgos como amarreta, zorra, “mosquita muerta” o ridícula.   Es muy probable que todas sepan que el resto tiene un grupo de whatsapp que no las incluye. La ecuación sería: Seis amigas, igual, seis grupos menos una.   ¿Es hipocresía? ¿Es traición? ¿Es maldad? No. Es pura sabiduría. #grupodewhatsapp #grupodeamigas #grupomenosuna

Mucha gente que conozco no cree que después de la muerte haya algo más, ni tampoco les cierra mucho lo de la reencarnación. (Qué sentido tendría reencarnar en algo distinto, si no te acordás nada de lo que eras antes, ¿no?). Habiendo descartado al paraíso, al limbo y al infierno como lugares creíbles, solamente quedan las opciones que suenan poéticas. “Vivir en el recuerdo de los demás o vivir en el legado o vivir en la descendencia” Ok, en todos los casos, vivir ahí, pero muerto. También está la opción de quedar por acá, flotando como una rara energía. Lo que te convierte automáticamente en fantasma.  Últimamente, ando escuchando mucho testimonio, en primera persona, de gente a la que se le sientan en la cama o les hacen ruiditos raros o les agarran el pie y otras partes también. Fantasmas, digo, obvio. Por qué será que nadie se anima a descreerle a nadie las historias de fantasmas. No sé qué les falta para que uno se las crea totalmente. Claro, primero, habría que conceder que después de la muerte hay un lugar, por acá cerquita, en donde están sin trabajar, ni sufrir; sin enfermedades, ni problemas económicos. Que realmente pasaron a una mejor vida, que le dicen. Poder hablar con los muertos sería una gran cosa. ¿No? Un alivio. Una puertita entreabierta. O, por lo menos, tener alguna certeza de que te escuchan. Eso sería más que suficiente, pienso.  Lo sé, porque en una estadística amateur que hice, la mayoría se quejaba de haberse quedado con cosas por decirles y muchas más por escuchar.   Algunos me han confesado que les duele haberse quedado con unas cuantas preguntas sin respuesta, que han terminado por convertirse en especulaciones incomprobables.   Hace tiempo que decidí no ir a los velorios.  No los entiendo. (Justo ahora que la agenda se empezaba a poner movidita). Será por eso que, a veces, me parece ver de lejos, entre la gente, a algún amigo que hace mucho que no veo. Me alegro y después me acuerdo de que está muerto. Mejor así. Quién me va a creer que tomé un café con un fantasma y que, encima, manda saludos para todos. #fantasmas #relatosdefantasmas #hablarconlosmuertos

Siempre que me llegaba un mensajito de audio a las 7 am, yo sabía que era ella. De vuelta del gimnasio a su casa, ella escuchaba mi podcast y me hacía una detallada devolución, que yo agradecía tipo 11. Después del trabajo, ella hacía “escalada en el muro” y no sé cuántas veces por semana se entrenaba para alguna maratón.   Cuando comentamos que era absolutamente increíble que un tumor cerebral se la hubiera llevado, joven y femeninamente musculosa, en menos de 3 meses, casi todos coincidían en que eso pasa porque habría que hacerse muchos más estudios médicos. Y casi todos, además, tenían, por lo menos, un caso para contar de gente sana y empecinada en serlo, que se había muerto sin corroborar los beneficios de hacer girar sus vidas alrededor del bolsito con el buzo y las zapatillas.   Muy pocos comentarios sobre eso de estar vivos y después estar muertos.   ¿Si nos dijeran que nos quedan 3 meses de vida, dedicaríamos el tiempo a correr a ninguna parte o caminaríamos despacio para ver todo lo hermoso que tiene adentro este mundo?  Y pregunto, ¿quién nos aseguró que nos quedan más de 3 meses de vida?  Ok. Convengamos que el bombardeo de data sobre qué comer y qué ejercicio hacer para vivir más, ha ganado.   Una charla ocasional no puede dejar de tener algún tip para atrasar la inevitable artrosis o sobre lo bueno de tener un intestino bien evacuado.     Ayer terminé de leer La sociedad del cansancio, del filósofo coreano Byung – Chul Han. Ta muy bien. Nos describe como la sociedad del rendimiento y cita a Niesztche para decir que como Dios ha muerto, la salud ha sido elevada a nueva diosa y dice:   “La actual sociedad de la supervivencia, que absolutiza lo sano, elimina justamente lo bello. Y la mera vida sana, que hoy asume la forma de una supervivencia histérica, se trueca en lo muerto. Somos zombis de la salud y del fitness, zombis del rendimiento y del bótox. De este modo, hoy estamos demasiado muertos para vivir y somos demasiado vitales para morir.”   #byungchulhan #sociedaddelrendimiento #estudiosmedicos #lasaludeslanuevadiosa

Sigo escuchando, de gente muy diferente entre sí, una misma frase que no termino de entender: A este mundo, vinimos a aprender, dicen. Para empezar, ninguno de nosotros “vino” a este mundo. En todo caso, nos trajeron de prepo.   Y, es verdad, uno puede aprender muchas cosas. Como a cambiar el cuerito de una canilla, a comer con la boca cerrada, a levantar la tapa del inodoro y tanta otra información valiosa que vamos acumulando.   Lo loco es que la frase “vinimos a aprender” la usan, casi siempre, ante situaciones que jamás se van a repetir de manera tal que podamos aplicar lo aprendido.     En las relaciones entre humanos, por ejemplo, todas distintas e irrepetibles, no hay aprendizaje que nos enseñe qué decisión tomar.   Y si fue mala o buena, siempre lo será con el “diario del lunes”. Contrafáctica, que le dicen. Ok. La toma de una decisión, por definición, nos hace desechar las otras opciones. Para colmo, ya se sabe que las decisiones son 90 por ciento emocional y 10 racional. “Tamo en el horno”.   Clarice Lispector, la escritora ucraniano-brasilera, tiene un poema, muy conocido, que enumera las malas decisiones de su vida. El poema aparece en internet con muchos títulos. Gugleen “Ya escondí un amor por miedo de perderlo, ya perdí un amor por esconderlo”. Con esa figura literaria, el quiasmo, que es dar vuelta la frase y darle otro sentido, enumera su vida. Es genial. Dice, por ejemplo: “Ya caí innumerables veces pensando que no me iba a levantar, ya me levanté innumerables veces pensando que no caería más. Ya mentí y me arrepentí después, ya dije la verdad y también me arrepentí. Y , casi al final del poema, dice: “No me den fórmulas exactas, porque no espero acertar siempre. No me muestren lo que esperan de mí, porque voy a seguir mi corazón. No me hagan ser lo que no soy, no me inviten a ser igual, porque sinceramente soy diferente. No sé amar a medias, no sé vivir de mentiras, no sé volar con los pies en la tierra. Soy siempre yo misma, pero ciertamente no seré la misma para siempre”. #claricelispector #malasdecisiones #quiasmo

Lo peor que le podía pasar a nuestros antepasados remotos, era quedar afuera del clan. Les iba la vida en eso. Solo, no se podía sobrevivir. Y ese es un miedo ancestral que tenemos. No ser aceptados, no ser incluídos, ser apartados. Uff. Es lo peor ¿Sí? Pertenecer es lo importante, era el eslógan de una tarjeta de crédito. Entonces, aparece como un gran consejo de sociabilidad, que te digan que no digas lo que opinás. Es gracioso. Porque ese consejo va sólo dirigido al que no opina como la mayoría. El resto, puede repetir “el misal del lugar común” con total y absoluta impunidad. El misal puede ser retro, progre o conserva. Da igual. ¿No fue lo nuevo, lo diferente, lo disruptivo – como se dice ahora-, lo que nos permitió liberarnos de mandatos familiares y religiosos y sociales? ¿No era maravilloso que a tu Macondo le llegara un gitano Melquíades con las nuevas? Con mis coetáneos, crecimos en un tiempo nefasto y en una parte del mundo que tenía como respuestas “eso no se hace, de eso no se habla, cuco, pichí, caca, tradición, familia y propiedad”. Hoy, con ésto de las redes, afortunadamente, se habla de todo y sin ningún tipo de freno inhibitorio. Todo des sacralizado. La tradición es sólo una atracción turísitica, la familia es la que te tocó y la propiedad depende de un crédito hipotecario, si te da. Y con tanta opinión sobre todo, como dice Fernando Savater, habrá que usar el cedazo – etimología de criterio– para ver con qué te quedás y con qué no. Y respetar el derecho a opinar, pero sabiendo que no todas las opiniones son respetables. Es muy lindo, cuando alguien del Clan se anima a largar una opinión polémica, una mirada nueva de la vida. Es muy lindo comprobar la cantidad de opiniones nuevas que los demás también tenían adentro. A los miembros del clan, la vida nos pasó por encima y ya no opinamos igual, de prácticamente nada, que cuando la vida estaba por delante. Lo triste es que cuando llegás a tu casa después de una reunión en donde todos opinan lo mismo, lo único que puede sacarte algo nuevo de adentro es un UVASAL. #miedoancestral #melquíades #macondo #cedazo #criterio #savater

Un diario titula: Paul Mac Cartney tiene 1.260 millones de dólares, pero sigue trabajando a los 81 años. ¿Trabajando?   No hace tanto, me enteré que la palabra “trabajar” viene de “tripaliare”, torturar, en latín. Deriva de un instrumento de tortura que empalaba a un tipo a dos palos en equis y el tercero, no pregunten dónde.   Porque trabajar nunca fue una buena cosa para la “humanidad de abajo”. “Quien no fue mujer ni trabajador, piensa que todo tiempo pasado fue mejor”, dice la Walsh.   Paul Mc Cartney no sigue trabajando a los 81 porque no trabajó nunca. El sistema lo hizo millonario por un talento que hizo millonario al sistema. Eligió ser músico para no tener que ir a trabajar al puerto.   Igual, no sería justo que a Paul  se lo recuerde ni por trabajador  ni por millonario.     Descubrir lo que te encanta hacer y que el sistema te lo pague, es el secreto para vivir cien años. IKIGAI le dicen a eso, los japoneses.   No es trabajo.   Me gusta pensar que la supervivencia se divide en trabajos y actividades.   Messi, cada mañana, le dirá a Antonella que se va a entrenar o a jugar. Si le dijera que se va a trabajar, Antonella le diría :  ponele…   Otro artículo habla de los multimillonarios sub 30, hijos de todos estos nuevos mega millonarios,  y lo titula LA MERITOCRACIA SON LOS PADRES.   Esos pibes que ni siquiera salieron a buscar el mango,  ¿se irán a auto percibir trabajadores?   Me encanta ese chiste del pibe que va a una entrevista de trabajo y lo recibe el dueño y le pregunta si sabe inglés y el pibe dice: muy poquito. –     Y Excel? –     No sé qué es eso – dice el pibe. –     Trabajos anteriores? –     No, nunca. –     Tendrías disposición full time? –     No, no. Martes y jueves, hago tenis. –     Bueno, el trabajo es suyo – le dice el patrón. –     Gracias, papi, el lunes te juro que empiezo. –     Dale. A las 8 te quiero acá– dice el padre. –     A las 9. –     Dale. A las 9. #Paul Mc Cartney #trabajar #tripalliare #IKIGAI